SIN MÁS REMEDIO

Espero que mi hija no sepa nunca lo que es estar en la cárcel, ni despertarte en mitad de la noche,

 sintiéndote sola y desprotegida .

Espero que no sepa nunca cuánto puede llegar a odiarte tu propia madre,

 por no ser igual que ella y no querer seguir el destino que alguien ha fijado para ti,

en el curso de las estrellas.

Espero que crezca sana y fuerte y libre, como las gacelas, a las que nadie ata sus patas,

ni acortan su carrera, porque solo dependen de su velocidad y de su fuerza, en retar al

viento y llegar antes que él, a la meta.

Quiero tantas cosas para mi hija, como todas aquellas que a mi me han faltado… libertad para

ser lo que quiera, camino libre para recorrerlo sin miedo, manos fuertes y corazón valiente,

para modelar el mundo a la forma de sus sueños .

Pero sobre todas esas cosas, quiero respeto... respeto y más respeto, a lo que piense su cerebro y

a lo que sienta en lo más profundo de su corazón.

Porque nosotras éramos como gacelas, ávidas de carreras, cuando retamos a una sociedad que nos oprimía, Therese y yo, amándonos en secreto, creyéndonos intocables por el hecho de estar enamoradas,

en un país, donde bien pronto nos dimos cuenta que el amor entre personas del mismo sexo,

solo puede llevarte a la ignominia, cuando no a la muerte.

Fue mi propia madre la que me denunció, asustada de ver el monstruo en el que se había convertido

su pequeña niña, al sorprenderme besando a la persona a quien mas amaba .

Fue mi propia madre, pero pudo ser mi padre, bien dispuesto a ello, mi maestro o mi hermano,

un pariente lejano o cualquier vecino, que solo presintiera  lo mucho que quería a Therese, lo

que deseaba que mis manos se perdieran por sus caderas o que solo soñaba , noche y día,

con que sus labios y los míos, estuvieran unidos por siempre .

Éramos dos crías locas, ahora lo sé, porque en un país, que era el nuestro, como Camerún,

la homosexualidad, está tan castigada que puede dar con tus huesos en la cárcel hasta por

cinco años, como muy bien pude llegar a saber.

-¿Eres lesbiana?-me decían escupiéndome y dándome patadas , que me derribaban de la silla

donde me interrogaban.

Yo gemía, tan asustada, que llamaba desesperadamente a la misma madre que me había llevado allí con su denuncia.

-¿Seguro que quieres serlo, guarra ?-me preguntaban, mientras me golpeaban , una y otra vez.

Duelen los golpes, pero duele más saberte diferente y acusada, duelen las paredes sucias de la celda,

duele el desprecio y la saña, pero más duele que no te quieran los que debieron quererte, que no te protejan los que juraron que lo harían.

Y cuando los golpes arreciaron lo olvidé todo, el sabor de su cuello sudado, la mirad en sus ojos negros o cómo la quería, mas que a mi propia existencia.

Y terminé por decir que no, que no quería a Therese, que no deseaba mas su cuerpo que el de

nadie nacido, ni por nacer, para salir de allí con vida . 

Y entonces lo decidí, solo fue cruzar el umbral de la puerta de salida, y verme libre con mentiras,

sabiendo que no podría aguantar ya más palizas, ni mas golpes, porque tenía la certeza, que

me daban los morados y la hinchazón en todo el cuerpo, que la próxima vez que entrara, ya

no saldría, y que mi madre lloraría mi ida, pero rezaría, porque en esas mismas condiciones de

desviada y vencida por la vida, no volviera para afrentarla con sus amistades, para ponerla a

ella misma, y a su estatus social, en peligro, por mi necedad y terquedad en sacar lo peor de

mis instintos .

Por eso decidí que me iría de allí como fuera y adonde fuera, para intentar ser feliz con Therese.

Saqué todo el dinero que encontré en mi cuarto, robé los ahorros atesorados por mi madre,

fui, como un ratón, astuto y muy asustado, rebuscando en escondrijos que cualquiera de la casa,

hubiera podido ocultar algo de valor, con el que pagarnos a Therese y a mi misma, el

billete de ida a la libertad y lo encontré, porque mi casa no era pobre, ni mermada por

la desgracia, sino opulenta y lujosa .

Reíamos como niñas, mientras cruzamos millas, sin sentir el peso del viaje, porque

llevábamos las manos unidas y nos mirábamos a los ojos , a cada rato . Pasamos

fronteras y caminos que se nos ocultaban a la maldad, porque el dinero allana

voluntades y frena malos instintos, o al menos, los atenúa.

Pero eso no duró mucho, porque llegamos a la ruta soñada, al principio del sueño

de poder vivir juntas por siempre, pero sin dinero ya para cruzar desde Marruecos, el estrecho.

Así que decidimos que seria Therese quien lo hiciera primero y que yo esperaría a que

mandara por mi, guardando algo para mi manutención, mientras esperaba.

Pero el estrecho se traga demasiados sueños, es voraz y devorador de almas, ese mar

negro y profundo, con abismos infinitos en los que un cuerpo queda sepultado sin

volverse a ver jamás y los patronos de las barcas solo son leones carroñeros que

alimentan al monstruo, con los cuerpos de los locos crédulos y las almas de gacelas enamoradas .

No valieron de nada nuestros besos a escondidas, nuestras manos volando en la despedida,

ni las lagrimas que se tragó el mar, porque nunca volví a ver a Therese.

Cuando pasó el tiempo , sin que nadie me lo dijera, supe que el mar se había hecho

dueño de ella, que, como tantos, su nombre y su historia, pasaría al olvido de los ahogados

o muertos en tierra ajena.

Desesperada, sabía que nada bueno me esperaba ni allí y mucho menos en el Camerún. Por ello,

decidí cruzar como fuera, y acuciada por el hambre y la necesidad, empecé a prostituirme ,

sin sentir nada, porque tenía muerta el alma .

No tardé mucho en recaudar la dolorosa paga que me exigía el patrón de la patera,

porque era joven y vigorosa y aún llorosos y ajados los ojos de tanto sufrir, el cuerpo

seguía siendo elástico y núbil .

Poco tiempo después, supe que estaba embarazada del trasiego rencoroso por la

prostitución y mucho que recé porque mi hijo, en mi vientre, sobreviviera al viaje y

las mareas, al hambre a bordo, a las noche de frío, en las que mas de quince hermanos

de viaje perecieron y fueron arrojados al profundo mar .

Y alguien escuchó mis plegarias porque llegamos con vida , mi preciada carga y yo misma,

a Granada, a una tierra donde nos dieron de comer y refugio, donde miraron mi vientre y

cuidaron mi cuerpo e intentaron salvar lo que quedaba de mi misma , debilitada y casi en la

extenuación .

Ahora que mi hija ha nacido y que reclamo mi lugar en un mundo mejor, para criarla a ella,

me quieren deportar, precisamente, por tenerla a ella, porque dicen que una mujer lesbiana,

no se puede prostituir y mucho menos parir, por amor .

Pero yo les enseño el rostro de mi niña y su nombre, Therese, el mismo del amor de mi vida,

y les digo que sí que se puede prostituir el cuerpo por mejorar tu vida ,sí que se puede soñar

con vivir mejor el resto de tus días en libertad de amar a quien quieras, que todos los días lo

hacen hombres y mujeres en Marruecos para poder cruzar, que lo hacen niños y niñas, que lo

hacen viejos y viejas, y que lo hacen jóvenes gacelas que están enamoradas de un imposible ,

de un sueño en forma de mujer y libertad, al que no pueden, ni quieren dejar escapar.la pintura es de Liliana Barberahttp://pinturaartistica-lbarbera.blogspot.com.es/2010/07/madre-africana.html

UNA MADRE… de 67 años

Siempre pensé que viviría cien años, mi madre lo hizo, también mi abuela, ¿porqué yo no?...Las mujeres de mi familia no entienden de reglas , ni condicionamientos sociales, por eso lo hice, por eso y porque sentía que jamás cumpliría mi sueño, ese infantil en el que arropaba muñecas de trapo, fingiendo que eran mías; en ese de adolescente donde lo buscaba a él, don perfecto, por todas partes, sin encontrarlo nunca ; en ese de mujer de mediana edad, soltera y cuidadora de su madre enferma, amarrada a casa y trabajo- de por vida- y por último, en el real y posible , cuando me monté en el avión para Estados Unidos con el dinero en una cuenta internacional-todo el dinero que había podido sacar de la venta de la casa familiar- y me encomendé a Dios y el diablo, para ser madre.


Sé que muchos me tildaron de loca, sé que el mismo doctor que hizo posible el milagro me llamó, en los medios, deshonesta y lianta, pero yo los abrazaba a ellos, los sentía junto a mi cuerpo y pensaba que cualquier poder que hubiera más allá de la tierra , sonreiría conmigo.


No he sido nunca una heroína, no he sido- muchas veces- más que payaso de feria, para televisiones y periódicos, incluso para mi propia familia, pero acepté las condiciones del contrato, acepté todas y cada una de sus clausulas, hasta el último punto negro del final, el cáncer que socavó mi alma y me separa irremediablemente de lo que más quiero.


Dicen que fui una inconsciente y ahora dejó a dos niños huérfanos, dicen que soy una mala madre por no pensar en ellos y ahora marcharme –así- solo por mi soberbia , minado el cuerpo por los tratamientos que me dieron, para fecundar un útero que ya dormía en la menopausia y hacerlo funcionar , a golpe de hormona pinchada y ovulaciones nacidas, de los medicamentos .



Sé que no soy una heroína, solo una mujer cualquiera, que se negó a envejecer , después de haber dado toda una vida al servicio de una madre, sin tener pareja, ni amor, solo deseos de ver inundados los ovarios por vida ;vida que se escapó en desafortunados encuentros, en tiempo perdido al lado de una cama o encerrada en la casa de una madre enferma, de unos hermanos que iban a su propio ritmo y que ahora han vendido, hasta la exclusiva de mi muerte


No crean que no pienso en mis hijos, que es lo único que me entristece, ellos y la perra de la vida que se reído en mi cara, urdiendo esta venganza de muerte, para dejarme bien claro , que yo antes la burlé a ella.


Solo lloró por ellos, a los que concebí por la ciencia, por el milagro de la vida nacida al amparo de un laboratorio ..pero piénsenlo, quién lo iba a saber, quiénes somos todos y cada uno de nosotros para prefijar nuestros sueños, solo por la edad o la condición, quién nos asegura que una madre de veinte años vivirá más que una de sesenta, o que el dinero que deje a sus hijos o la educación, será más duradera…


Yo lo siento por mis hijos, solo por ellos, porque de verdad que confié, hasta en ser abuela y no he vivido tiempo más feliz -lo juro- que unida a sus cuerpos y gozando con los mareos ,las fatigas o el palpitar de sus corazones, en lo profundo de mi cuerpo.


Quizás cuando somos mayores, se nos roban los sueños y eso hace que muramos por dentro, ahora yo también estoy muerta, físicamente muerta, pero mis dos hijos cabalgan juntos y contentos.

EL MEJOR AMANTE DEL MUNDO

Cuando nos conocimos no di un duro por él -Éste no me dura a mi dos telediarios-me dije.

Desde luego no fue un amor a primera vista, sin embargo, yo, que normalmente soy esquiva con los hombres y recelosa con las mujeres, a él me di totalmente, sin miedos , ni resquemores, y ya en el taxi lo tocaba levemente, acercándome a él con lascivia de gata , para volverle medio loco.

Ya en mi casa, fuimos directamente al dormitorio, lo desnudé y me desnudé, tan suave y dulcemente como pude, pues quería que fuese como la primera vez que siempre había soñado con tener y fue tanta la excitación que hizo nacer en mi, que, al abrirse el día, me despertaron los ecos de la mañana, maltrecha de amor y dolorida por tanta pasión, como pudo aguantar mi cuerpo.

Podría decirse que estaba hecho por y para el sexo, y que solo de sexo se trataba, y, sin embargo , me enamoré de él, de nuestras charlas hasta altas horas de la noche, de su facilidad para llevarme a lo más alto del placer , como la cosa más normal de mundo .


Lastima que un día, al despertarme , todo se hubiera acabado...porque todo se fue, con su ausencia. Pero duro poco, justo el tiempo que tardé en volver al sex-shop y encontrar un nuevo consolador, más moderno y con muchas prestaciones.

DOÑA ROSA

“No perdamos la perspectiva, yo ya estoy harta de decirlo, es lo único importante. Doña Rosa va y viene por entre las mesas del Café, como si le fuera la vida en ello. De vez en cuando aguza la vista, como si le fuera la vida en ello y luego , imperturbable y famélica , no para de andar, día y noche , como si le fuera la vida en ellos, en los clientes del café, sirviéndoles chocolate y churros aporrillados como los dedos de Don Cosme , que, artrítico , echa las cartas a la voluntad, diciendo medias verdades. El café se esquina a la vía que surge de la plaza, pero no la mira, Doña Rosa, que taconea como si le fuera la vida en ella , en esa plaza que hierve de vida, noche y madrugada, sirviendo a las mesitas que asienta , aguardiente y cubatas , para hombres sin corazón y jóvenes drogatas de medio pelo. “No perdamos la perspectiva- dice la dueña del café, a todos los allí congregados- y digamos cómo ha podido ser que cuando Doña Rosa ha parado, todos hemos muerto, porque nos ha faltado el ir y venir entre las mesas y el aguzar la vista y el servir cafés y churros, aporrillados, y el aguardiente y los cubatas, de los medio pelo”. “Digamos-llora, como todos- cómo nos quedamos todos aquí , medio vivos , en letanía culpable, viéndola siempre trabajando , sin parar, hasta caer reventada, sin hacer nada más que vegetar y tomar e irnos, vagabundos de una vida, que, sin ella, ya no será nada”.


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